Feel

Sencillo y directo. Sin palabras más de las que suenan. Y esta vez como excepción no está cantada por una musa.

Come on hold my hand,
I wanna contact the living.
Not sure I understand,
This role I’ve been given.

I sit and talk to god
And he just laughs at my plans,
My head speaks a language, I don’t understand.

(chorus)
I just wanna feel real love,
Feel the home that I live in.
’cause I got too much life,
Running through my veins, going to waste.

I don’t wanna die,
But I ain’t keen on living either.
Before I fall in love,
I’m preparing to leave her.
I scare myself to death,
That’s why I keep on running.
Before I’ve arrived, I can see myself coming.

(chorus)
I just wanna feel real love,
Feel the home that I live in.
’cause I got too much life,
Running through my veins, going to waste.

And I need to feel, real love
And a life ever after.
I cannot get enough.

(instrumental)

(chorus)
I just wanna feel real love,
Feel the home that I live in,
I got too much love,
Running through my veins, going to waste.

I just wanna feel real love,
In a life ever after
There’s a hole in my soul,
You can see it in my face, it’s a real big place.

(instrumental)

Come and hold my hand,
I wanna contact the living,
Not sure I understand,
This role I’ve been given

Not sure I understand.
Not sure I understand.
Not sure I understand.
Not sure I understand.

And there will be light, through the wire

Castellanizadamente: “Y se hizo la luz, a través del cable”. Y hubo gran regocijo.

Así, compañeros míos, comienza mi andadura por estos barrios de publicadores compulsivos, opinadores gratuitos, adoradores de la impaciencia y demás baja ralea entre la que sin duda habrá un hueco para mí.

Desde esta poltrona deberé impregnarme de la sabiduría necesaria para dar los siguientes pasos, para lo que pido un poco de colaboración ciudadana:

Puede que le haga caso, o puede que todo esto sea un engaño, pase de todo y lo dé por presentado pero en ningún caso caerán vuestras sugerencias en saco roto.

Conspiración de las letras

 

Cómo un expediente X en toda regla, ellas quieren decirnos algo. Las palabras no se crean ni se destruyen al uso. Simplemente te encuentran, y ciertas veces ni siquiera desaparecen, sino que – como un yogur – caducan. Hay letras en conjunto adelantadas a su tiempo, ordenadas por tríos, con lógica binaria, hexadecimales, ternaria, subfracciones, cuaternaria, profundidad y poesía. Una letra és un ser en sí mismo y una palabra un ecosistema – herbívoro esencialmente, ya que las letras no tienden a comerse unas a las otras.

 

Si llegados aquí crees que un tachón és el fin para una letra, no és asi. El tachón puede cargar de significado un ecosistema, a modo de ilustración. Un bonito cuadro se podría pintar entre letras que escupen lo que no se ve. ¿Habrá diferencia entre pintura y escritura en su sifnificado? Definitivamente sí, aunque en la práctica todo el mundo piensa que sabe escribir e incluso en la sorpresa tiende al "eso ya lo sabía".

 

Letras mercenarias del mundo, uníos y explicadles los cómos y los por qués. Ni se creen ciegos por ver a traves de un cristal, y tambien son sordos. De cada último intento fracasado ha surgido una religión más devastadora, y ya no queda ningún no convencido. La Tierra es una gota a velocidad infinita hacia el suelo, y la combinabión resultante al final…

 

(He caido en una biblioteca extraña) ¿Será una señal? No veo libros, ¿habrán empezado ya?

Chorralimpiadas!!!

 

 

Para no perder comba ahora q termina Halloween aqui estan, ya llegan, las Chorralimpiadas con salida en Eirís y todo cuesta abajo:

 

• Persigue el queso.
• Lanzamiento de escoba.
• Relevos con jarra.
• Columpio con mocho (versión sentada).
• Tirar de la cuerda.
• El pino ciego.
• Carrera a gatas.
• Lanzamiento de garrafa.
• Bluff (similar al mentiroso).
• Y más…

Extracto del diario sobre un acercamiento al infierno

 

Caída en la simas del conocimiento

 

No cabe otra solución si restase algo de fe en la ciencia en estos tiempos oscuros que pasar a relatar los hechos que acontecieron, que dieron lugar a horribles consecuencias y que empiezan, como todos los males, con un período de luz y esplendor.

 

Así una mujer llamada Berit gritaba premonitoriamente mientras daba a luz a su segundo hijo, su segundo hijo gemelo. Mi hermano Jebediah. Nada hacía presagiar en su comportamiento el mal que habría de mostrar en su interior.

 

Nuestro padre fue un viajero sin identificativo alguno, un hombre salido de la nada apuesto y elegante. Si sabías apreciar el arte en el ropaje y los modales, un ejemplo. Si por el contrario apreciabas su gusto por rondar alcobas ajenas, un loco. Más de un problema le había dado en vida, unido a su poca destreza en las artes marciales. Berit asimismo era una mujer mayor, demasiado anciana para tener descendencia según corría de boca en boca por el barrio de Ascalon donde vivimos. Aun hoy es un misterio para mi el hecho de la edad de mi madre y la extraña pareja formada por los dos. Quizá esto tenga que ver con muchos otros misterios ostentados a lo largo de su vida por Jebediah.

 

El creció de forma saludable, y cuidado de forma especialmente atenta por Berit., quien veía en él una especie de prolongación de su espíritu. A través de su voluntad llegaba a donde su anciano cuerpo solo podría soñar. Le inculcó un ansia de conocimiento que yo solo llegué a rozar, en una época donde el resurgir de las mujeres como heroínas y pilares en los asuntos trascendentales estaba claro. Puedo decir que en esa época malgasté mi tiempo miserablemente, lo que quizá se explique como una herencia exagerada de las cualidades de mi padre.

 

Jebe, como lo llamaban los amigos, comenzó a diferenciarse. Su color oscuro, casi negro como el carbón que decoraba la piel de su madre ayudaba en gran medida a ello. Tenía lo más llamativo de ambos progenitores, y comenzaba en él un interés hacia los asuntos esotéricos, las cuestiones de fe y demás asuntos que no decían entender sino unos pocos, que solían sentenciar sus frases con afirmaciones categóricas acompañadas de retórica banal. Agitadores de espíritus. Y en ello Jebediah vio un gran poder, un acercamiento a la esencia del comportamiento humano que le hacía ver cada afirmación que escuchaba como una deformación de la realidad ajustada al molde que interesaba rellenar.

 

Convencido de la gran mentira que suponía toda esa forma de manejar “el poder” se adentró en maneras más sutiles de conseguir los mismos resultados, pasando del medio de la fe, un concepto limitado y erróneo pero válido para extraer resultados, a una mucho más directa forma llevada por la ambición, en esos momentos sed de conocimiento.

 

Esta forma de ver las cosas fue lo que le llevó a la perdición. Primero granjeó discrepancias, que con el tiempo abocaron a enemistades, hasta el punto de ruptura insostenible y fugaz de un duelo a muerte con su mentor, muy al estilo honorable que consiste en quitarse a alguien molesto de encima poniendo como excusa el ritual. Algo muy practicado incluso en entornos eclesiásticos a tal momento. El duelo sería con armas de filo de la misma longitud, superior a 60 centímetros para asegurar una mínima limpieza en la contienda.

 

La sorpresa fue mayúscula al ver el acero tintinear cayendo al suelo de las manos del sacerdote. Lo que siguió fue rápido, un par de zancadas y a pesar de su inexperiencia, tiñó de rojo las ropas y de opaco los ojos de su rival. Esto no fue lo que se esperaba como resultado, la masa alrededor reaccionó y fue apresado. La acusación: brujería. Berit fue ejecutada, ante el riesgo improbable de que repitiese su hazaña paritoria. A nuestro padre lo hubiesen ajusticiado también de no haber aparecido ya su cuerpo tiempo atrás en extrañas circunstancias. Y por lo que respecta a Jebe, intentaron salvarle, con toda la carga irónica posible que pueda contener esa frase. Lo intentaron todo, pero sanar un alma que no funciona del mismo modo no hace sino fortalecerla. El Sanatorio Sardelac es todo lo que recordaba de su adolescencia cuando tuve contacto por última vez con él. Lo que allí aprendió de la mente humana en todos sus estadíos fue lo que lo convirtió en lo que ahora és.

 

Poco a poco sus captores fueron cayendo, sirviendo a sus influjos y decisiones. Salió como vencedor del sanatorio, una victoria diferente a la del duelo, perfeccionada y que sería el punto de partida para lo que todos ustedes ya conocen. Algunos que le conocemos le tememos aunque la mayoría no tienen esa oportunidad.

 

Espero que estas  líneas sirvan para comprender las motivaciones de tan oscuro personaje y contribuyan a que el olvido no se cierna sobre su amenaza.

 

Mirjana Walrus – / Cronista de arcana y Protectora de Tyria /

Reducción al absurdo

 

Absurdo, absurdo, absurdo, absurdo…

 

Bien, ahora ya Nada tiene un significado absoluto en este limitado lugar donde te encuentras. No puedes elegir, solo tienes una opción: salir.

Una ristra de ideas cruzan la inmensidad.. ¿son en si mismas el resultado de una busqueda? ¿o son sin embargo el inicio inesperado de un fin indeterminado, desconocido? Es mucho más interesante la segunda opción.. y demasiada gente aspira a conocer la busqueda final, la última idea. Bien. Aqui en este espacio todo se repite; un espacio vacio.

 

Estoy yo, o soy yo. Y entra un visitante. Un mundo puede ser un pedazo de tierra esparcido al aire, pero basta con que puedas verlo y será tu mundo, parte de él, el mismo que ambos sobrevolamos, ahora, ¿siempre?. ¿Siempre qué? La pregunta está mal hecha.. quizá tiene demasiados significados.
Un mundo rico, un mundo pobre.. todo a la vez, en tan poco espacio. Liberame.

 

Ya no hay preocupaciones. Liberame.

 

¿Qué es lo que se ha estado moviendo todo este tiempo en mi espacio? ¡Es absurdo!

Escupitajo Épico

 

Una noche en calma, cuatro figuras al fondo en lo alto de cuatro colinas. Nada perturba la paz del pueblo, ni siquiera el viento alerta a los animales de la fuerza que busca desatarse.

Uno de los magos, envuelto en su armadura de sombras señala adelante, y miles de criaturas sedientas de poder y sangre descienden por la ladera. Amanece quizá por última vez para muchos, que alcanzan su objetivo con oro pero sin vida.

 

Muerte y destrucción, mezcladas con gritos cargados de esperanza o desesperación. Y pronto la calma, despues del rechinar de espadas, mientras el fragor de la batalla sólo se oye en pequeños grupos que aun resisten, y en los oidos de los moribundos.

 

Los cuatro jinetes en las colinas descienden con sus hombres leales, quizá por un ánsia de poder aun mayor que ellos mismos, para ayudar a las criaturas supervivientes, o no. Finalmente sólo queda humo, ceniza…